Elle trouve des occasions de parler de lui à qui veut bien entendre. Peu importe qui, elle a besoin de déverser sa haine.

Elle ressasse sans cesse les épisodes des quelques échanges qu’ils ont eu. Ils furent pourtant brefs et disséminés.

Une chanson, un livre, une référence, l’évocation de son nom et son corps se tend. Connard et fils de pute. Ça sort de sa bouche comme un mec qui a la tourette

Il maîtrise l’art et la manière de louvoyer au gré de ses intérêts, quand elle sait à peine nager parmi les requins. Il lui a fait mal pour éviter l’échafaud.

La vérité c’est que les coups bas, la trahison au fond elle s’en fou. Il est comme la plupart des mecs de son espèce : un salaud. Ce qui l’a défrise c’est l’indifférence qu’elle lui inspire. C’est une haine qui se joue en solo. Elle voudrait un duo. Elle veut qu’il l’a déteste, qu’à la simple évocation de son prénom il ait des bouffées de colère.

Elle voudrait qu’elle soit quelque chose pour lui : un mauvais souvenir, un cauchemar, une épine dans le pieds … Tout sauf cette absence de sentiment.

Lui il ne parle jamais d’elle, non pas par pudeur ou retenue, juste parce qu’elle n’est rien à ses yeux. Pour lui elle deviendra un vague souvenir, dont on peinera à se rappeler le prénom.

Elle aurait voulu qu’il lui dise au revoir. Elle lui aurait laissé le choix : un grand pardon salutaire ou une haine viscérale. A la place rien. Elle aurait préféré qu’il l’insulte, qu’ils se nourrissent d’une haine mutuelle. Tout sauf ce putain de mépris.

Le méchant est facilement reconnaissable, il a la gueule de travers, un rire sournois et il se mange un game over à la fin de la partie. Pas de place au doute : c’est soit tout noir, soit tout blanc. Les bons et les mauvais.

Enfin, dans la vrai vie la pourriture se fait polymorphe : elle peut être jolie, avoir la voix chantante et la peau douce. Très loin de Javotte et Anastasie.

Il y a des degrés de pourritures : il y a le bon gros salaud de chez Perrault et les autres. Ta cruauté, la mienne, la sienne et la notre.

La putasserie du quotidien, c’est ce collègue qui apprend que tu te fais licencier et va voir ton chef pour récupérer ton bureau. Ton cadavre est encore tiède que le vautour veut déjà te grailler.
Ce sont tes potes qui s’extasient sur leur prochain projet humanitaire pour les enfants en Afrique, alors qu’ils enclenchent les essuie-glaces dès qu’un petit rom vient armer de son savon et de son balai.
C’est toi qui mets tes écouteurs pour ne pas écouter le énième clochard du rer qui te dis qu’il n’a pas mangé depuis trois jours. Tu ne peux pas donner à tout le monde, mais un regard ça n’a jamais appauvri personne.
C’est elle qui mitraille avec sa bouche, elle s’est où piquer pour que ça fasse mal. T’avais pas qu’à lui confier ta vie.
C’est lui qui pourrait parler à son pote de cette opportunité, mais il n’y a pas de gagnant sans perdant.
C’est toi qui juge tout et tout le monde, tu te sens puissant. T’as un petit sentiment de supériorité. T’as un peu de culture, un peu de vocabulaire. T’as un petit poste à responsabilité, t’es un petit chef. T’as l’impression que les 3 sbires que t’encadrent te vénèrent. Or, comme tout le monde ils doivent grailler et comme toi ils font semblants.